(Fabian) Une soirée entre potes

Les yeux fixes sur l'écran qui lui fait face, Fabian cligne les paupières par intermittence, changeant de chaîne à rythme régulier, en baillant, parfois. Il soupire, se passe une main sur le visage, ses mirettes sont endolories, le blanc ,quant à lui, injecté de sang dans des nervures rouges et marrons. Le manque de sommeil s'illustre sur son faciès d'enfant terrible, sans pour autant que le marchand de sable ne vienne jeter d'sa poudre, laissant son charme opérer, le traitre jamais là à moment opportun. Le bouclé soupire, expirant lourdement l'envie profonde d'aller dormir, la frustration de ne pas pouvoir le faire, la réalité salope qui écrabouille sa cervelle. Il a la tête lourde, les membres ankylosés. Il a l'impression d'être passé sous un camion, il a l'impression de flotter, d'être écrasé, par un poids inconnu, de s'être fait passé dessus par d'autres camions, dans la foulée. La Une, une rediffusion de New York police judiciaire déprimante se déroule, la Deux, fait suite un épisode d'Hercule Poirot, putain, il zappe. La Trois ça se passera de tout commentaire puis, directement, la Cinq ( parce qu'il n'a jamais payé le bouquet). La lionne prend en chasse l'antilope, dans une savane époustouflante, le documentaire est aussi vieux que la chaîne qui le diffuse. Il sait, Fabian qui lit beaucoup, que la savane n'a plus rien du paysage romancé, plus rien de receleur de rêve, ce qu'il est venu chercher. Il grogne, en s'enfonçant davantage dans son canapé, fermant les paupières, il résiste pour une raison qui lui échappe, à l'envie d'aller gober les cachetons prescrits par le psychiatre. Une autre pression sur un énième bouton de sa télécommande, il tombe sur un vieux western spaghetti qui schlingue à des kilomètres le bourbon, la poudre et le cigarillo ; s'il se voit aficionado, il ne peut s'empêcher de trouver le film d'une chianterie quasi surnaturelle. Il éteint, pas d'humeur à regarder quoi que ce soit d'autre que son reflet zombesque sur l'écran désormais noir du poste de télévision. Fabian jette un coup d'oeil à l'horloge qui orne majestueusement le seul mur blanc de son appartement, accrochée là par une mère croyant bien faire, assez moche le truc, ça vaut le détour. Pour les constipés du rire, songe-t-il, en détournant son attention des chiffres pour la poser sur l'écran de son téléphone cellulaire qui vient soudainement de s'allumer. Il s'en saisit, y trouve l'annonce d'un message provenant de son meilleur pote, Dorian. Il ne lui faut pas plus d'une nano seconde pour répondre à l'affirmative. Il est évident qu'une sortie nocturne du genre où pointe la perspective de se brûler un tant soit peu la glotte - en fumant clope sur clope, assis dans un coin à refaire le monde à leur manière - ne peut que lui procurer une sensation d'excitation,  assez suffisante pour lui faire oublier ses problèmes de sommeil. Il sait, au fond, que Dorian est comme lui, fêlé. Un soutien dont tous deux semblent avoir besoin. (…) Lorsqu'il pénètre dans le bar, il repère aussitôt son ami, installé. Il le rejoint, non sans avoir salué une connaissance sur son passage. A la hauteur de son camarade, il lui présente une poignée de main, s'attarde quelques instants sur son visage où les traces d'une certaine agitation apparaissent. Le basque se déleste de sa veste et s'installe, en remerciant Dorian. Il trempe les lèvres dans la bière commandée, température idéale, parfaite. « Ça va, t'inquiète surtout pas pour ça. De toute façon, je n'arrivais pas à roupiller. C'est simple, je n'y arrive plus du tout et, tu sais que je n'ai pas confiance , les médocs peuvent abrutir » - il se gratte l'arête du nez, en donnant un coup de menton vers son ami. « Et toi ? T'as pas l'air d'aller particulièrement bien... » s'il ne verbalise pas l'inquiétude, elle est lisible sur ses traits. Ils n'ont pas besoin de ça, palabrer à tort et à travers, ils se comprennent facilement. « En fait, tu me sauves. J'étais à deux doigts de succomber au programme d'Arté » - il sourit, en balayant le bar du regard.

Il y vient souvent, dans ce coin commode, où la fumée des sésames a été remplacée par la vapeur des e-cigarettes, dont la génération X semble être particulièrement adepte, il sourit en coin, en voyant son pote tirer une latte de l'engin. En pensant que les études sur ces bidules n'ont démontré aucun effet secondaire, ce qui ne saurait tarder, après tout, les résultats n'apparaissent qu'à partir du moment où un péquenot ou deux se mettent à développer des cancers. Instinctivement, il porte la main au paquet de gauloises qui dépasse légèrement de la poche de son pantalon, distraitement, il en tire une sèche qu'il vient caler derrière son oreille. Tic du fumeur qui s’éclipsera en lançant un « besoin vital » dès que l'occasion se présentera ( dès, surtout, que l'envie se fera indomptable). « Le grand classique : lionne versus antilope » - souffle-t-il, portant à nouveau le breuvage à ses lèvres. Il y a des effets salvateurs dans les pintes, brune ou blonde, ce n'est toujours qu'une question d'ivresse, de désir d'oubli, de profond sentiment de monotonie. « Moque-toi donc l'ermite qui ne regarde pas la télévision » - il fait bien, pense Acoriola, en imaginant ce que serait sa vie, sans les conneries télévisuelles qu'il avale à longueur de nuit et, ce qui prend forme dans son esprit torturé par le sommeil absent, ne lui plait guère. « Tu choisis tes amis à ce qu'ils matent ? » - il arque un sourcil, en se massant la mâchoire, le regard sombre. L'armée, à la simple évocation de ce qu'il considère comme une institution, quasiment une entité, il ne peut s'empêcher d'effectuer un voyage dans le passé, là-bas, derrière les montages boueuses. D'ailleurs, en posant les yeux sur son compagnon, il voit bien qu'ils y sont tous les deux,  à cet instant précis. Débraillés, à courir pour fuir les projectiles sous des averses. Un éclat de rire à la table d'à côte se substitut à celui d'une ogive et, putain, il sursaute imperceptiblement, le cœur en tachycardie. Les paupières clignent enfin, le regard qu'ils échangent, en dit long. Il hoche la tête, acquiesçant à la question du brun qui lui fait face, la tête appuyée contre la paume de sa main gauche, tandis que la droite, elle, essuie la buée formée sur son verre. Tara. Fabian a beau réfléchir, c'est un nom qui même s'il lui évoque quelque chose, ne se superpose à aucun visage. Ou peut-être si, une nana avec laquelle il a tendance à cultiver l'art de la polémique. «J'imagine que c'est compliqué, sérieux, peut-être les deux entre vous ? Arf, moi, disons que ces histoires de femmes me mettent minable. Je préfère rester loin de tout ça » - il esquisse un vague geste de la main. Le sentimentalisme n'est pas son sujet de prédilection. « Je me concentre sur le boulot » - affirmatif, seul son avenir professionnel  lui paraît substantiel. Peut-être à tort. « D'ailleurs, Marco m'a parlé d'une surveillance le mois prochain, si ça te dit » - il sait que, question argent, c'est jamais de refus. Et ils ne s'oublient jamais pour partager les gains. « C'est assez bien payé , complètement légal. Tu sais, pour te changer les idées et ne pas perdre certaines de tes compétences » - Dorian étant pas mal doué pour l'anticipation, bien qu'il ne s'en vante pas, Marco et Fabian le savent eux et comptent parfois sur lui pour grossir leur rang.

Fabian porte le verre à ses lèvres, boit silencieusement le liquide jaunâtre qui, chaud, pourrait facilement avoir le goût de pisse. A cette pensée, il grimace, ne quittant pas son camarade du regard.  Il n'est que peu prolixe Acoriola. Peut-être une qualité, comme un travers. Les années ne l'ont pas encore aidé à statuer sur le sujet. Il se passe une main sur la joue droite, qu'il gratte furtivement. « C'est un détail qu'on peut négocier » - souffle-t-il, concernant le port d'arme. L'idéal serait, en effet, qu'ils en portent tous. L'idéal aux yeux de l’émirati qui est sur le point d'organiser une fête en l'honneur de tous les investisseurs qui l'enrichissent, contribuant ainsi au moulage de ses couilles en or massif. Fabian s'accoude sur la table, se rapprochant un peu plus de son ami, histoire que la conversation qui se déroule n'ait pas deux destinataires de plus. Il jette un coup d'oeil, en biais, au couple qui occupe les sièges d'à côté. L'amour, pense-t-il blasé, on le croise partout, c’en est écoeurant. « Enfin, je sais bien que tu préfères largement le combat à mains nues si les choses venaient à dégénérer. Cependant, on ne peut pas poser nos propres conditions, tu comprends qu'il faut qu'on s'assure le deal, avant. Marco raconte qu'apparemment, on aurait de la concurrence. Tu penses bien qu'avec toi, pour faire pencher la balance, il n'y a aucune raison pour que le beef nous passe sous le nez » - il lève son verre à son honneur. Dorian et Fabian, c'est une histoire qui s'est enracinée derrière les montagnes, dans les milieux les plus hostiles. L'entente est aphone, quasiment synergique. Le contenu de son verre bu jusqu'à la dernière goutte, il en profite pour faire signe au serveur de leur apporter la même décoction. Cette fois-ci, c'est lui qui offre. « Un qatari a besoin qu'on assure la sécurité pendant que ses semblables et lui se démonteront la gueule à coup de vins millésimés, champagnes de grande classe. Peut-être qu'on pourrait aussi, en tout professionnalisme, finir la soirée avec quelques degrés dans le sang » le clin d'oeil qu'il lui envoie, semble vouloir marquer des paroles d'où l'ironie suinte par tous les pores. Ils n'ont pas pour habitude de taper dans les stocks, leur approche prône l'efficacité, le sérieux. Mais, parfois, l'envie est là, insidieuse, elle plane au dessus des crânes qui vivent en se serrant la ceinture. Ils ont connu pire et, en se basant sur ce simple constat, ils arrivent à ne pas déraper. Même Marco se montre appliqué, pourtant, c'est bien celui qui a le moins la tête sur les épaules. « Il faut que tu arrêtes la date du 14, ne prévois rien ce jour-là » - c'est le protocole habituel.  Le serveur vient déposer leurs nouvelles consommations face à eux, sur des dessous de verre en carton élimé. Fabian essaye de distinguer quelle marque a bien pu les offrir au bar, les dessins sont bien trop effacés pour qu'il réussisse son entreprise. Il abandonne. « Oh, et attends, j'allais oublier, devines qui s'apprête à être tonton pour la deuxième fois ? » - il cligne des sourcils, un sourire lui mordant le visage sur la largueur. Ce n'est pas le genre d'information dont il parlerait à n'importe qui.

« Tu sais combien je méprise la pensée bourgeoise... » - Fabian méprise davantage les tendances fraternelles à vouloir s'imposer comme le modèle de réussite. Ça ne veut pas dire qu'il méprise Bixente, il n'arrive simplement pas à embrasser les mêmes objectifs que lui. Fabian n'est pas vénal, il se contente de peu, ce qui n'est vraiment pas dans les habitudes de son aîné, qui a toujours trouvé à redire sur la façon dont ils ont été élevés. Et maintenant qu'il flirte dans les strates élevées de la ville, il se tape un melon tel qu'il arrive à peine à passer les portes de la maison familiale lors des déjeuners dominicaux. D'ailleurs, à chaque fois que l'un est présent, l'autre s'arrange pour se trouver une occupation quelconque pour pouvoir bénéficier d'une excuse acceptable. « mais, l'idée d'avoir ma propre maison, avec un boulot plus stable et une famille...ne me paraît plus aussi inconcevable, plus aussi abracadabrante » - regard appuyé, ils ont beau aimer l'indépendance, la possibilité d'aller en mission sans se soucier d'une tierce autre personne, quelque part, ces gaillards là, rêvent de simplicité, d'une vie de famille, sans prise de tête. « J'imagine qu'ils feront comme pour le premier, tout un plat pour pas grand chose. Je ne comprends vraiment pas leurs délires » - et à dire vrai, il ne veut surement pas s'emmerder à chercher à comprendre. Fabian trempe ses lèvres dans sa nouvelle bière, l’œil noyé au fond. Là où un souvenir est immobile. Il repense à sa chance d'être père qu'il a laissé passer parce qu'il avait la trouille, à l'époque, parce qu'il se pensait incapable de pouvoir s'en occuper correctement, parce qu'il n'avait pas les moyens pécuniaires d'en prendre soin. Il aurait pu enchainer les petits jobs, il a préféré éviter à un môme d'avoir un père comme lui. Comme le Fabian qu'il était. « Quelque chose comme ça, ouais. A un détail près. Tu m'aideras à choisir entre acheter la boutique entière ou celle d'à côté » - il sourit de toutes ses dents, sourire s'efface lorsque son regard se pose sur un mec qui le fixe avec intensité. Les iris suintants de haine. Un verre à la main. Un rictus carnassier sur les lèvres. Fabian fronce les sourcils, s'il est embêté par l'hostilité qui se dégage du gars (qu'il ne connait ni d'Eve, ni d'Adam), il n'a pas l'impulsivité de la moitié de ses frères d'arme. Il prend une profonde inspiration, décidant d'ignorer le mec. Chose qu'il ne peut plus faire lorsqu'il décide de se lever pour venir rejoindre les deux hommes. « Je crois qu'on va avoir de la compagnie » - souffle-t-il à Dorian, en lui faisant signe de se retourner. Cet homme là n'en est pas à son premier verre et, celui qu'il tient dans sa main , déverse la moitié de son contenu sur le sol. Fabian ne peut s'empêcher de lever les yeux au ciel, persuadé que les choses vont dégénérer. Il se prépare mentalement à devoir agir avec rapidité. De toute façon, Dorian est là. Il est bien plus rapide que lui.

Acoriola est peut-être bourru, roi de la brique (et non pas de la dentelle), toujours à côté de ses pompes lorsqu'il est question de jouer du violon, il n'en demeure pas moins qu'un mec qui adore les enfants. Loin d'être mal à l'aise avec les bambins, tout lui paraît presque naturel lorsqu'il se retrouve en leur compagnie. Il n'a pas besoin de se forcer, pour ressentir une envie de protéger ces êtres qui lui paraissent si dépourvus. Il se ramasse des gifles avec les femmes et quelques poings avec les hommes mais avec les enfants, il se comporte correctement. C'est plutôt avec les adultes, les corrompus, ceux qui ont perdu espoir, que le bât blesse bien comme il faut. Il est évident, qu'à ce jour, il se voit signer, ouais, il se voit fonder une famille, même si ses problèmes psychologiques, son engagement avec l'armée, bien des facteurs laissent prétendre le contraire. Il ne le crie pas sur tous les toits. Il le dit, simplement, à Dorian. Parce qu'il raconte quasiment tout à Dorian. Sans pour autant devenir un fardeau. Dorian est là, il est stable, autant qu'un bon gars ayant survécu à la guerre peut l'être. Et il l'est beaucoup, à cet instant, lorsqu'ils sont rejoints par le poivrot qui le fusille du regard depuis plusieurs minutes. Pour une raison qui lui échappe complètement et dont il n'est pas sur de vouloir connaître les fondements. Le bouclé ne cherche jamais les emmerdes mais, lorsqu'elles le trouvent, il ne prend jamais ses jambes à son cou. Il reste et fait face, comme un homme. Les poings parlent une langue que seuls les plus cons veulent pratiquer. L'inconnu s'impose, mord goulument dans leur espace vital, dégueulant sur eux une haleine fétide où les relents d'alcool se mélangent à ceux d'un diner où l'ail a du être au menu. Fabian fronce le nez, grimace de dégoût qu'il efface vite de ses traits pour planter son regard dans celui de son ami. Il hoche la tête, négativement. S'il avait été bousculé, il aurait laissé couler, rien ne se résout par la violence (sauf cas particuliers, pluriels, oui). Mais il apprécie le trait d'humour, ce qui n'est pas le cas du parasite. Ses poings frappent la table, Fabian se tend, toutefois, demeure immobile. Comme si, dans son monde, sa bulle à lui, rien ne vient de se produire. A l'instar de son pote qui lui, se relève, empoignant le revanchard par l'épaule.« Laisse Dorian » - il est définitivement plus rapide que lui, ce constat le fait sourire. Pas le pathétique de la situation, l'autre a l'air minable à tituber, en essayant de jouer les gros durs. Il n'aurait pas le temps d'envoyer un uppercut chancelant que le grand brun le maîtriserait d'une clé parfaitement exécutée. « On va plutôt l'escorter jusqu'à la sortie, appeler un taxi, l'obliger à le prendre », il se relève à son tour, en posant sa main sur l'épaule de son acolyte. «  Et se fumer une vraie clope, nom de dieu » - il attrape son verre, boit une rasade. «  On y va » - il ressent l'impulsion latente, celle d'une violence chiche qui ne demande qu'à se déverser sur l'ivrogne. Dorian peut faire preuve de maîtrise mais, Fabian décèle que celle-ci n'est peut-être pas au point. Il préfère désamorcer. Tabasser en cas de réel besoin. « Allez» - lâche-t-il, attrapant l'ivrogne par le bras, ouvrant la voie, vers la sortie.